Wenn übermorgen die Welt untergehen würde, ich wär glücklich.
Ich frag mich, ob überhaupt irgendwas Sinn hat.
Nein. Nichts.
Wenn die Welt am 21.12. nicht untergeht, bin ich dann 15 Monate mit O. zusammen.
Oder auch nicht, wenn er mich doch noch verlässt. Und er hat doch allen Grund dazu. Ständig bin ich 'depri', ständig nerve ich oder bin genervt. Ständig enttäusche ich ihn. Ich kann nicht anders, als mich zu verletzen und damit ihn. Er ist so toll und ich habe ihn nicht verdient. Was findet er eigentlich an mir?
Ja, es stimmt, was meine Mutter sagt. Und mein Vater. Und der Stiefpenner. Ich bin undankbar. Ich hab den IQ eines Knäckebrots. Ich bin ein Miststück und ein Kotzbrocken. Ich werd irgendwann als Fixerin in der Gosse landen. Alle bemühen sich um mich und ich stoße sie weg. Vielleicht hab ich irgendeine Störung. Wahrscheinlich bin ich total gestört. Krank im Kopf.
Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho. Psycho.
Wenn die alle wüssten, was ich denke, wär ich längst in der Klapse. Und ehrlich gesagt will ich das auch irgendwie. Aber da wird man mich auch nicht in Ruhe lassen. Ich werde reden müssen, darüber, warum ich so abnormal bin.
Warum bin ich so krank im Kopf?
Was macht mich so anders?
Die Erde wird sich weiterdrehen, ob mit oder ohne mich. Es wird nichts ändern, wenn ich sterbe. Alles egal. ICH bin egal.
Ich will mich schneiden, jetzt gerade. Ich will dieses 'alles egal'-Gefühl los werden. Ich weiß, dass es gefährlich ist.
Ich kann doch nach den Ferien einfach die Schule schwänzen. Immer. Die erste geschwänzte Stunde (ever) war die letzte vor den Ferien. Ich bin einfach nicht hingegangen. Eiskalt. Omg, ich bin ja soooo böse, ich weiß. Was, wenn ich einfach auf Schule scheiß und nicht mehr hingehe? Meiner Mutter fällt das bis zu den Zeugnissen eh nicht auf. Höhö.
Es fällt doch eh niemandem auf, dass ich total kaputt bin.
Die Lehrer - ausgebildet, pädagogisch etc. pp. Ihr haltet euch doch für soo klug. Und ihr merkt nicht, dass ich unter euren Händen sterbe.
Meine 'Familie' - ok, die erübrigt sich von selbst. Ich will nurnoch flüchten. Und selbst, wenn ich im Badezimmer eingeschlossen sitze, weine und blute. Und meine Mutter mich durch die Tür anschreit, dass ich gefälligst rauskommen soll. Sie merkt nicht, dass irgendwas nicht stimmt. Gefakete Entschuldigung, so wie letztes Mal - 'Meinst du das ernst?' - 'Ja. Tut mir leid.' - 'Okay.' Oh ja, Mama, du kennst mich ja so gut. Mama, ich bin tot. Mama, INTERESSIERT DICH DAS ÜBERHAUPT?! Papa, wann hast du zum letzten Mal mit mir geredet?
Mist, ich will nicht weinen. Ich will nicht, dass O. - der übrigens gerade neben mir sitzt, gell, an seinem Laptop - merkt, wie scheiße es mir gerade geht. Ich will nicht, dass er weiß, dass ich mich schon wieder geschnitten hab, als er duschen war. Weiß er eh spätestens, wenn er das liest. Tut mir leid. Tut mir leid, dass ich dich beleidigt habe. Ich wollte es nicht. Aber es geht nicht anders. Ich brauche es, um zu leben. Um zu ÜBERleben.
Es tut mir so leid. Verzeih mir..
Immer wieder muss ich um Verzeihung bitten, immer wieder entschuldige ich mich. Wenn ich er wär, ich würd nicht glauben, dass ich mich wirklich ändern will. Ich würd denken, dass das alles leere Versprechungen sind. Das sind sie nicht - ich versuche es doch wirklich. Ich will wirklich aufhören. Ich schaffe es nur nicht. Bitte, bitte verlass mich nicht, weil ich so schwach bin. Ich brauche dich. Ich brauche dich mehr als alles andere.
Ich sehe mich schon vor mir, wie ich aus dem Fenster springe.
Ich glaube, irgendwann werde ich das wirklich tun.
Oh, so krank.
Ich wünschte, du würdest mich in den Arm nehmen. Aber willst du das überhaupt noch?
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